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    « T'es pas un héros. T'es un pauvre gars. Un type aux pouvoirs surpuissants élevé dans l'idée qu'il était normal. T'as cru pendant des années que t'allais pouvoir rentrer dans la norme, t'y faufiler, t'y glisser. Puis t'as laissé tomber. T'as enfilé un costume ridicule, ramassé une ville qui tombait en cendres, et t'as fuis comme un lâche. Un pauvre gars. T'es qu'un pauvre gars. Un pauvre gars qui porte sur ses épaules le sort de trois nations. Et ça te court après. Cette histoire de destin. De légendes. Tu les cumules un peu, tu trouves pas ? J'en compte quand même trois. Tu sais quoi, Blacky-bear ? Tu seras jamais un héros, costume rouge ou pas. Les héros, ça se dresse devant mille hommes, ça dirige les siens, ça tue sans compter et ça meurt au combat, la main sur l'épée. Toi, t'es qu'un pauvre gars. Pas un héros. Mais demain, au fond, peut être que tu le deviendras. »

    Ses yeux fixent le ciel. Il ne l'a jamais vue si belle.
    Ce soir, pour la dernière fois, ils sont trois.
    Black serre leurs mains. Fort.
    Cela pourrait bien être la dernière fois.

     

     

     


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